Y en esto llegó la guerra

Hay lágrimas que nunca llegan a su destino,

abatidas apenas desbordadas y sonrisas, hoy

mensajeras del miedo, que hubieran surcado

mares de plata cuando todavía era posible

el apacible sosiego, sin el ruido de la guerra.

Dicen que hubo un tiempo para el amor y se

llamaba paz, y ventanas sin horizontes de paisajes

infinitos. El recuerdo, el sentimiento marchito, el

curso de la historia sellando de ocres y azogues

los puentes de vientos y primaveras.

El miedo que surge de cualquier parte, de flores

perdidas en la niebla, de agónicas distancias que

prohíben el abrazo, del sueño interrumpido por

la ausencia y el soplo del relámpago que propicia

el dantesco espejismo de jardines umbríos.

Hoy ya no es nada y todo se derrumba, mientras

el grito ahoga el alarido del trueno y el anhelo

naufraga en las alas de las mariposas, prisioneras

también de un mañana de luces parpadeantes,

inseguras, alejadas de la realidad, exhaustas.

Hay lágrimas que nunca llegan a su destino,

abatidas apenas desbordadas y sonrisas, hoy