Eficacia

Mientras el planeta se dirige hacia un intrincado laberinto de corrupción, terrorismo, crímenes, guerras, escándalos, insultos, calumnias, abusos, fanatismos, deterioro del medio ambiente y demás estupideces humanas, me parece que ya solo se puede aspirar a las cosas más simples, si es que todavía se puede aspirar a algo: a que los trenes, por ejemplo, lleguen a su hora, a que los tomates no sepan a derrota, a que la televisión no emita más basura de la estrictamente necesaria, a que los hombres del tiempo no se equivoquen cada vez que decido hacer castillos de arena en la playa o a que el suelo del bar donde escribo estas breves líneas no esté cubierto de pringosas servilletas de papel, cáscaras de mejillones, restos de tortilla de patatas o propaganda de los muchos cursos, cursillos, seminarios, talleres, másteres y demás que tengo que hacer para encontrar no solo la paz interior sino también la voluntad de convivir en armonía con mis semejantes, el gato de mi vecino, la sombra grotesca de los políticos que han destrozado este país e incluso conmigo mismo.

Un mínimo de eficacia. Esta es la religión a la que aspiro. Todo lo demás me importa un carajo. Lo único que pretendo es que no me atropelle un coche en un paso cebra, que no me vendan vino peleón como si fuera un reserva del país de los gabachos o a que el médico de guardia no me haga esperar horas y horas en la antesala de su consulta para recetarme un analgésico caro, escaso y de dudosa validez. Las grandes verdades de este tiempo vienen casi siempre en la sección de los anuncios por palabras de los periódicos. Todo lo demás, por mucho ruido que produzca, no suele ser más que material para el próximo derribo. No hay pretensión más realista que aquella que te procura un mínimo instante de vida, por insustancial que sea, además las pretensiones grandiosas, desmesuradas, no proporcionan más que disgustos, desengaños, decepciones; tanto para los pueblos como para las personas que las acometen.

Los grandes ideales arrastran consigo demasiadas desventuras, demasiadas calamidades, así que lo oportuno es atenerse al plato de fabes con almejas que te metes entre pecho y espalda mientras conversas con alguien cercano de lejanos paisajes, remotos placeres, libros leídos, películas vistas o personas perdidas; o sea, de cuestiones mínimas pero consistentes. Cuando llueve lo propio es sentirse recompensado. Cuando hace sol, acercarse hasta el parque para leer los anuncios por palabras de los periódicos sentados sobre cualquier banco. Solos. Bajo la templada sombra de cualquier nogal. Eso es todo. Una vez perdida la inocencia, no resulta difícil descubrir que todas las propuestas políticas, tarde o temprano, terminan convirtiéndose en un asunto de codicia. Los ricos gobiernan desde la impunidad. La oposición hace ya mucho, mucho tiempo que ha desaparecido.